Pregunta singular...

Tengo una pregunta, pero no sé cómo dirigir el verbo.
Queda estampada en un muro, multitudes no quieren ver y cada rostro rudamente corrido es una caricia que cae en la derrota.
Tengo una pregunta sincera, una duda sobre el destino de las cosas, sobre la herida, sobre la forma de la luz y la justicia, sobre la prohibición y el derecho de nuestros sueños.
Tengo una pregunta, ¿cuánto vale mi voz?
Pero nada escucha, casi es un cerrojo el silencio poderoso.

Tengo una pregunta singular, de todas las cosas que son de este mundo, cuantas las arrastramos a la muerte.