de palabras y silencios.

No se si todas las cosas que te digo tienen sentido, ni siquiera se si lo que me declaras es parte de un romántico murmullo o una suposición a la hora del té.



No tengo idea si la música aquella sale de una muela entera, o está detrás de un tocadiscos empotrado en la silla de madera.


No creo en las palabras que declaro cuando las digo frente a una mujer que me mira con rostro de sorpresa, ni que me contestes trepada en las paredes del tu guarida.


No podría dar por hecho las anécdotas, la memoria ni los secretos que salen de tus labios, y mal me caería que dieras crédito a todos los hilos que voy tejiendo a tu alrededor.


Solo, y solamente me atrevería a afirmar con mediana claridad que entre tanto chisme de nuestras vidas lo único que dice algo de verdad importante es el silencio.